BLOG DI BRUNO VERGANI

Discordo da questo governo però rimango perplesso nell’osservare lo sconquassato contestatore che, nell’attaccare in gruppo i disastri istituzionali, rimuove qualsiasi ipotesi di responsabilità soggettiva per i personali fallimenti esistenziali.

Italia sud orientale, 2013 d.C., tardo autunno. Ho messo a dimora 210 piante di Rosmarino.
Anche se non danno frutto oggi ne pianterò altre 36 a siepe sul bordo del viale.

A che serve? A contenere l’assurdo.

In un mio testo teatrale avevo scritto:

«Orfano scendo nella voragine, giù fino al lago di dolore, per contemplare i relitti che galleggiano nel silenzio. Nessun uomo, nessun animale, nessun dio. Là è il mio posto.»

«Nel profondo qualcosa manca» avevo poi scritto nella autobiografia e da lì mi ero attardato a raccontare. Il poeta aveva fatto di più:

«... Qualunque cosa tu dica o faccia
c’è un grido dentro:
non è per questo, non è per questo!
E così tutto rimanda
a una segreta domanda…
Nell’imminenza di Dio
la vita fa man bassa
sulle riserve caduche,
mentre ciascuno si afferra
a un suo bene che gli grida: addio!» (Clemente Rebora)

Schopenhauer annotava:
«Nessun oggetto del volere, una volta conseguito, può dare appagamento durevole, che più non muti: bensì rassomiglia soltanto all'elemosina, la quale gettata al mendico prolunga oggi la sua vita per continuare domani il suo tormento.»
(Il mondo come volontà e rappresentazione, § 38.)

“Nel profondo qualcosa manca”, ovvero sofferenza, permette Religione e una certa Estetica, ma nell’autobiografia non lo scriverei più, non perché ho trovato la “Cosa”, ma perché non credo più che ci sia. Roba de “La Settimana Enigmistica” con la vignetta mancante di qualcosa rispetto a un ipotetico Ideale in “Aguzzate la vista” e “Che cosa manca?”; con Mistero che si svela nel percorso ascetico di “Che cosa apparirà?” e “La pista cifrata”. Pseudo Oggetto, inutile Rebus, mero fantasma implementato da teorica mancanza che poggia, sprofondando, su rappresentazioni invece che su motivi.

Concluso in Belgio uno studio antropologico sull’assuefazione alla morte.
L’Université libre de Louvain ha analizzato il comportamento di 21 titolari di imprese funebri e di 32 custodi di cimiteri impegnati nel settore da almeno 20 anni, in occasione della morte di familiari e amici.
L’indagine ha riscontrato, rispetto alla media della popolazione, maggior accettazione e resilienza all’evento luttuoso, di persone prossime, negli addetti ai lavori. Il professor Vincent Delobbe docente di antropologia supervisore dell’indagine, ha riferito che lo studio ha avuto mero taglio sociologico, non psicologico, in quanto il dolore soggettivo non è oggettivamente quantificabile.

Ho inserito la notizia pseudoscientifica nella sezione “Brevi racconti” di questo blog, in quanto fiction che mi son inventata or ora.

Tutto sommato plausibile: le morti reali sono evento ben diverso dalla inesistente entità Morte riportata nell'immagine:  “Il Cavaliere, la morte e il diavolo” incisione di Albrecht Dürer, 1513.

Oggi chi scrive, non di rado, tende a comprimere la parola twittandola o si attarda a dilatarla in un corpulento romanzo, ingombrante e fragile come il polisterolo espanso.

Circondati da nani rattrappiti e giganti barbosi inevitabile un po’ di nostalgia per i bei corpi di un tempo, quelli sodi, quelli col numero di pagine equilibrato, quelli col giusto rappporto materia-sostanza, quelli come Il Libretto Rosso di Mao Tse-Tung e il Vangelo di Giovanni.

Annunziata; Immacolata; Concetta (Concepita); Genuflessa; Catena; Crocifissa; Addolorata.

A parte Genuflessa e Catena ne conosco con questi nomi. Concepita è introversa e nel tentativo di pulire il marchio frequenta uno psicologo, Crocifissa è più solare e si fa chiamare Chiara.

L’accusa di “pedoclastia” di Sergio Martella, insita nel racconto cristiano, è forse eccessiva e anche parziale, ma ogni volta che mi imbatto in qualche Crocifissa me la vado a rileggere con interesse.

Osservo il vecchio olivo in mezzo al piazzale. Ho visto amici morire e l’albero perdurare loro. Lo avverto nella sua sacralità, apatica all’epilogo altrui, un po’ crudele: continuerà esserci quando io non ci sarò più.

Eppure, soggettivamente, prima che nascessi l’olivo non c’era per davvero: come darmi prova che mi sopravvivrà? Delirio? Forse si, eppure nell’esserci e pensare abbiamo, ogni momento, potere di fare accadere l’Universo o di ridurlo in cenere.

All’asilo facevano asteggiare su un foglio a quadrettoni, più le asticelle erano equidistanti e ritte - ben conformi alle indicazioni dell’educatore - più eri giudicato bravo.  

Vero che - per sua intrinseca sistematizzazione - lo scrivere può favorire, più del parlare, ordinamento di pensiero, quindi della persona, ma tutto sommato la scrittura e anche la parola sono meri strumenti: omesso il soggetto non esistono più.

Per le faccende sacre, talvolta per le accademiche, tale gerarchia si ribalta. Brutta storia.

Palermo, ora di pranzo, varco la soglia dell’Oratorio: tutto è bianco, centinaia di angioletti, puttini e amorini in plastici avviluppamenti fanno capolino fra ghirlande di fiori e io considero l'Artista che li ha pensati e fatti. Mi aiuto ricordando annotazioni di teologi e critici d’arte che lo esaltano, ma un misterioso suggeritore interno irrompe, chissà da dove, e mi dice preciso:

«L’Autore è un pedofilo.»

Faccio finta di non sentire e in mezzo a centinaia di culetti nivei cerco qualche faccia. Ne scorgo numerose, ce ne sono tante anche se meno dei culi.

Lì il misterioso suggeritore interno si rimanifesta impetuoso:

«Non hai scampo! Hanno la faccia come il culo. Si sa, puttini, angioletti e amorini hanno sempre chiappe invece di gote.»

Faccio ancora finta di non sentirlo. Ma chi è? Esprime mie inconsapevoli proiezioni assolutamente estranee all’Autore o invece è pensiero lucido che fa centro?

A14, Foggia nord. Il rappresentante di biscotti guarda fisso il motore della sua auto in panne, nulla sa di meccanica e l’auto non procede.

Da dove viene tutto? Lui chi è? Perché c’è? Nulla sa eppur funziona. Davvero strano.